Идет третий час тупого созерцания монитора. Идет, напевая что-то из классики.
Мастер страдает и ждет...
Его отвлекает это монотонное насвистывание Времени... Стук шагов четвертого часа, крадущегося следом за третьим, раздражает и не позволяет состредоточиться.
И вот... Легкое дуновение свежего ветра... Оно! Вдохновение...
его так сложно поймать...
удержать ещё сложнее...
Его приносит муза - она молода, своенравна и игрива...
Но все же она здесь.
читать дальшеМастер принимается бешенно стучать по клавиатуре. Горячие клавиши разлетаются в разные стороны, словно чернильные брызги из-под пера Пушкина. Или Лермонтова... Мастер хватается за голову, когда видит написанное музой. Срочно промакает салфеткой следы её пребывания и обращает свои ясно-мутные бодро-сонные опухшие очи на всевидящее жидкокристалическое око монитора.
Как жаль...
Всего несколько строк...
Но у гениев не бывает малых произведений! Чем меньше объем - тем больше гениальности. Ещё великая Дарья Донцова говорила, что с уменьшением размера у произведения возрастает вероятность прочтения...
И вот... этот долгожданный миг... Даже муза вернулась чтобы увидеть труды плодов своих и плоды трудов... И пруды тортов... И плоты понтов...
И Даже время приостановило свой бег и уселось рядом с музой чтобы пару вечностей подержать свою ладонь на её неизменно юных коленях...
Мастер чувствует себя Автором. Творцом. Гением. Демиургом. Единым и неделимым, как Российская Федерация. Всеобщим и равным, как Референдум. Белым и пушистым, как Президент.
Он отрывает себя от этой бренной земли и воспаряет к самому потолку... Ему предстоит на долгие годы зависнуть там в состоянии эйфории... Уже скоро он напишет труд, которому суждено стать нетленным.
Пока что он лишь заложил первый камень. И тот оказался взрывчаткой...
Вот они, эти гениальные поэтические строки *читаются пафосно и нараспев*
Формы прямого волеизъявления
не обходятся без выявления
общественного мнения
по поводу осуществления
местного самоуправления
...
Тишина. Время срочно ретируется и, ускоряя бег, с каждым новым шагом стирает все улики своего пребывания на этом позорном кладбище таланта... Муза скрывается с места преступления, стыдливо прикрывая лицо полупрозрачным веером... Она никогда не признается, что была когда-либо здесь...
Слышно лишь посапывание ничего не подозревающего автора, почивающего в ворохе лавровых листьев...
О гений! Отдыхай. Тебе ещё предстоит положить на алтарь мировой культуры свои ум, честь, совесть и прочие органы чувств.
Ты пока не знаешь, что, проснувшись, не сможешь вспомнить ни секунды из этого чудного мига, когда время остановилось и муза наконец-то посетила тебя...
Спи... Ты проснешься и увидишь чистый лист с манящим заголовком... Тебе покажется, что на этом девственно чистом поле есть следы нестертых пикселей... И ты даже постараешься рассмотреть и восстановить в памяти... Но все тщетно. Ты склонишься над старой доброй клавиатурой и начнешь долгий и кропотливый труд создания нетленки, участь котрой - быть запакованной в яркий пластиковый файл.
Как говорила великая поэтесса Дарья Донцова: "Нелегкая эта работа - написать курсовая работа"...
@диагноз: шизофрения